<Message de service> À partir de maintenant, je mettrai en italique la ou les phrases données. </Message de service>

Phrase donnée par Masque de Mort

Il répondit de manière fort évasive au message instantané.

Il était tard et n’avait aucune envie d’entrer dans une de ces discussions interminables où chacun tenterait d’avoir raison et n’essaierait pas de comprendre ni même d’écouter l’autre.

Mais elle revint à la charge, répétant sa question presque mot pour mot.

Au lieu de répondre, il préféra ne rien dire et continuer ce qu’il faisait. C’était bien plus intéressant qu’une dispute.

Mais elle ne lâchait pas l’affaire. Elle le harcelait, sachant très bien que le son des notifications qui entrecoupait la musique l’énerverait suffisamment pour le pousser à bout. Elle savait qu’il ne couperait pas le son, même si c’était la meilleure solution pour se débarrasser du problème finalement.

Il craqua au bout de la cinquième fois que ce sample horripilant fut joué et alla voir ce qu’elle racontait.

Il étouffa un juron en voyant qu’elle ne s’était même pas embêtée et avait copié/collé le même message.

Un sixième, identique, arriva et fit sonner encore une fois cette horrible mélodie.

Il se résigna à répondre. De toute façon, elle savait la vérité. Il était impossible de nier. Peut-être qu’avouer permettrait d’arranger les choses, ou au moins de la calmer. Soupirant lourdement, il tapa rapidement et envoya sa réponse sans relire, de peur de changer d’avis.

« Oui, J’AI mangé le dernier yaourt !! »

Phrase donnée par Masque de Mort

Demain, nous arriverons à destination. Et ce sera le dernier jour de ma vie.

Bien sûr, je n’y mourrai pas forcément demain, voire pas du tout avec de la chance mais j’ai vu tellement de gens revenir sans leur raison… ils n’étaient plus eux-mêmes… C’est peut-être pire que la mort. Vivre dans un monde où les gens qui nous aiment ne nous reconnaissent plus et où l’on n’arrive pas à leur faire comprendre ce qu’on a vécu là-bas, ce qu’on ressent… Je ne suis même pas sûr qu’on arrive à le comprendre soi-même.

Rassemblé avec mes camarades, un ensemble disparate de vieux et de jeunes, de gens de la ville et de paysans, j’attends silencieusement que l’inéluctable arrive en écrivant frénétiquement sur mon carnet mes peurs et mes regrets.

Surtout ceux concernant Catherine.

Je revois son triste sourire quand je lui annonçai ma mobilisation. Je n’ai jamais osé lui avouer mes sentiments, même à ce moment-là. Je crois que je l’ai perdue pour toujours. Même si elle m’attendait, j’ai tellement peur qu’elle retrouve quelqu’un qui ne soit plus moi après, comme ma mère avaient retrouvé mon père totalement différent à la fin de la précédente guerre.

Elle avait tenu le coup parce qu’elle se considérait comme chanceuse d’avoir retrouvé son mari, contrairement à la plupart des voisines, mais ça avait été loin d’être la panacée. Il était devenu très nerveux et violent.

Voilà donc les choix qu’il me reste. Mourir ou devenir fou.

Regardant par la porte grande ouverte du wagon de marchandise qui  nous transporte, je réfléchis encore un instant. Je me lève et tends mon carnet de notes à mon voisin. Il me regarde incrédule avant de prendre l’objet. Je me déleste de mon paquetage et de mon fusil. Je saute dans l’air frais de ce mois de septembre.

Je préfère mourir en sauvant ma peau plutôt qu’en trouant celle de quelqu’un d’autre.

Phrase donnée par Masque de Mort

« C’était une soirée merveilleuse avec toi, mais je ne veux pas gâcher notre amitié »

Fred avait annoncé ça avec un tel aplomb que Matt resta une seconde silencieux, se demandant ce que voulait vraiment dire son ami. Ils venaient de passer une excellente soirée et avaient rencontré deux jolies demoiselles. Après deux ou trois verres, ils avaient décidé d’aller tous se promener dans la fraîcheur estivale de la nuit. Les traits d’humour avaient fusé, les œillades, les rires un peu niais. Les parades amoureuses dignes de volatiles s’étaient jouées, plus ou moins consciemment, du côté des quatre jeunes gens. Et finalement, avant qu’aucune conclusion ne se fasse, les demoiselles avaient dû rentrer, laissant leurs numéros de téléphones à ces deux charmants garçons pour une prochaine entrevue.

« Qu’est-ce que tu racontes ? s’inquiéta Matt au bout d’un trop long moment de silence de son ami. Celui-ci hésita une seconde.

— Je dois t’avouer un truc.

Matt déglutit, embarrassé.

— … Je préfère la blonde, termina Fred au bout d’encore quelques secondes de suspens.

— Putain tu m’as fait peur !! J’ai cru que…

— Cru quoi ?

— Non rien !…

— Enfin, comme t’avait l’air de bien la kiffer, j’espère que ça t’embêtera pas.

Matt sourit.

— En fait, ça tombe bien : je préfère la brune ! mais comme t’avais l’air plus sur elle que sur sa copine…

— C’était parce que toi t’avais l’air plus occupé par la blonde.

Fred et Matt éclatèrent de rire de ce quiproquo qui leur avait fait perdre un peu de temps dans leur parade amoureuse. Chacun rassuré par la volonté de son ami, Matt conclut :

— Allez, on va finir de gâcher notre amitié avec une dernière bière ! »

Phrase donnée par Masque de mort

« Les indigènes nous regardent, professeur. Je crois qu’ils ont compris »

Au fond de la grotte sacrée de la tribu Kykathapoek, le professeur Lingenstein et son assistant étaient cernés. Les regards des indigènes mêlant colère et indignation s’appuyaient sur les deux étrangers. Leurs mains posées sur la relique du village, la statuette à l’effigie du dieu local Kykathamoro, mélange de grand singe, araignée et serpent, et le fait de les trouver là au milieu de la nuit levaient les derniers doutes qu’avait le chef de la tribu quant aux réelles intentions de ces deux hommes habillés de façon trop étrange. Ils n’avaient rien à faire ici et encore moins sans être accompagnés par le shaman.

Le professeur Lingenstein se redressa et parla dans le dialecte de ces hommes :

« Votre Dieu m’a envoyé chez vous pour le prendre et le ramener dans mon pays. Il veut que je répande sa volonté et sa parole.

— Kykathamoro ne parle pas, répondit sèchement le shaman. Et personne n’a le droit de poser les mains dessus sans initiation. »

Le professeur avait bien l’intention d’emporter avec lui cette statuette avec lui. Il avait passé des années à présenter des recherches sur cette divinité dont trop peu de traces prouvaient l’existence. À tel point que ces autres collègues commençaient à le railler de s’acharner sur ce mythe au lieu de passer à autre chose.

Il emporterait cette statue avec ou sans leur consentement. Ça n’allait pas être une bande de primitifs qui l’en empêcheraient.

« Je vous demande de me laisser passer avec votre relique. Je vous promets de la ramener d’ici quatre lunes.

— Nous n’avons pas confiance en vous, professeur ! coupa sèchement le chef, puis à ses hommes : Attrapez-les ! »

Le premier rang de chasseurs de la tribu fit un pas en avant vers les deux intrus. Ils n’étaient armés que de simple lance en bois. Très rudimentaire, elles étaient pourtant très efficaces pour le gibier. L’assistant du professeur dégaina son arme. Il n’avait que six cartouches contre une bonne trentaine d’autochtones mais ils savaient à quoi cette arme servait pour l’avoir vu utilisée pendant une chasse. Le premier rang eut un petit mouvement de recul mais poussé par le rang suivant, ils continuèrent à avancer vers le professeur, les mains toujours posées sur la statue, et l’assistant.

Celui-ci fit feu, deux fois, trois fois, jusqu’à ce qu’il ne fasse plus qu’actionner le mécanisme de son revolver dans le vide. Les chasseurs Kykathapoek marchèrent sur le corps de leurs frères sans hésiter et s’emparèrent violement des deux profanateurs.

Au petit matin, ils se trouvaient attachés à deux arbres, côte à côte, en plein milieu de la forêt. De la tribu, il ne restait plus que le chef et le shaman. Ce dernier avait allumé un feu et dansait autour en chantant très fort.

« Nous laisserons Kykathamoro décider de votre sort. Si demain au levé du soleil, vous être toujours là, en vie, vous serez libre de quitter nos terres vivant ! » annonça le chef avant de partir.

Le professeur et son assistant ne purent que regarder le shaman continuer son rituel. Au bout d’un instant, la terre trembla légèrement. Par à-coup. Comme une démarche. Des oiseaux s’envolèrent en grands nombres au-dessus des arbres.

Le shaman se tourna vers les prisonniers et, avec un regard sadique, ne leur dit que ce dernier mot, qui signifie adieu mais que l’on dit seulement qu’aux incinérations des morts de la tribu. Il s’enfuit plus qu’il ne partit.

Les tremblements se firent plus forts, les cimes des arbres un peu plus loin s’agitaient étrangement, comme si le vent s’était levé mais c’était d’une façon très localisée.

Rapidement, écartant les arbres centenaires comme de simples joncs, une créature immense, plus grande que les plus hauts arbres arriva devant les deux prisonniers. Mélange étrange entre un grand singe, une araignée et serpent, le dieu Kykathamoro regarda les offrandes. Il poussa un cri qui sembla de colère et abattit sa main sur les petits êtres attachés aux arbres.

On n’entendit plus jamais parler du professeur Lingenstein ni de son assistant.