417 — L’appartement de rêve

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« Il suffit de mettre un peu de peinture sur le mur et tout ira bien. »

Helen avait dit cela avec enthousiasme. Elle était toujours enthousiaste. C’est ce qui plaisait à Mike. Ça, et sa capacité à faire de délicieux gâteaux. Mais c’était une autre histoire. Pour le moment, ils regardaient le mur au fond du placard de leur chambre. Il y avait une vilaine fissure de haut en bas. Ça embêtait Mike. Ils avaient acheté cet appartement avec toutes leurs économies et un crédit sur l’éternité fois deux, comment n’avaient-ils pas pu voir ce foutu défaut.

Le couple avait pourtant visité beaucoup d’appartements en ville, des grands, des petits, des refaits à neuf, des taudis, des « à rafraichir » mais avec un lance-flamme, une brigade d’ouvriers du bâtiment et un budget dix fois supérieur au prix demandé. Ils avaient appris à regarder les détails, les camouflages à bon marché pour vendre rapidement ou plus cher. Mike s’y connaissait à présent suffisamment sur les normes électriques qu’il pouvait dès l’entrée dater le réseau et jauger son état de vétusté, même s’il y avait quelques prises neuves pour cacher la misère. Helen avait quant à elle un œil pointu sur les cuisines, leurs aménagements, leurs finitions, la qualité de l’électroménager quand il y en avait. Elle reconnaissait les origines des plans de travail et de la robinetterie au premier regard et pouvait même sortir de tête leur référence catalogue.

Les deux jeunes gens avaient cherché longtemps la perle rare qui devait allier leurs contraintes de localisation, de surface minimale et de budget.

Bien localisé, dans leurs prix et spacieux, ils étaient immédiatement tombés sous le charme quand ils avaient visité celui-ci. Ils n’auraient su dire si ce fut par son côté lumineux, malgré un temps maussade à l’extérieur, ou cette impression de chaleur, mais ils s’y sentirent aussitôt bien. L’agent immobilier ne leur avait pas fait le tour complet que leur décision était déjà prise. En chercheurs aguerris, ils avaient malgré tout continué l’inspection jusqu’au bout.

Mais à présent que Mike voyait cette fissure dans le mur, il était contrarié. Son orgueil en prenait un coup. Comment n’avait-il pas vu une si grande balafre ? Il aurait dû la voir !

« Ne t’inquiète pas, mon chéri, continua Helen, pour le rassurer. Je suis sûr que ce n’est rien de bien grave. »

Elle l’embrassa et partit travailler.

Mike devait partir lui aussi, mais il fixait le mur. Il passa la main dessus et sentit un courant d’air frais et lent en sortir. Il sortit son portable et alluma la torche pour mieux voir. Appuyant d’un côté de la fente, la paroi bougea, rejetant un peu de poussière. Cela semblait n’être qu’une planche bois. Que pouvait-il y avoir derrière ?

Il s’approcha pour essayer de voir dans l’interstice, éclairant tant bien que mal avec sa torche, mais dut reculer, pris d’une quinte de toux. Il ne savait pas ce qu’il y avait derrière, mais en tout cas, il y avait beaucoup de poussière.

La question ne resterait pas en suspens très longtemps. Mike alla chercher des outils. Il n’avait que des tournevis. Il regrettait de n’avoir jamais acheté de pied-de-biche. Passant le tournevis dans la fissure, il joua avec, tant et si bien, qu’il agrandit l’ouverture suffisamment pour passer un doigt, puis deux, puis les quatre, qu’il passa pour tirer de toutes ses forces. La première planche céda pour laisser un trou sur toute la hauteur, de la largeur d’une main. Mike put enfin découvrir ce qui se cachait derrière : une porte. Ses moulures étaient recouvertes d’une épaisse couche de poussière. Cela faisait des années qu’elle avait été murée. Pas sûr que les anciens propriétaires avaient été au courant de sa présence.

Mike réfléchissait. Derrière ce mur, il y avait leur salon. Se pouvait-il qu’à l’origine la porte fût un passage entre les deux pièces ? Il sursauta quand on frappa à cette porte. Immobile, Mike se demandait s’il avait bien entendu. On frappa à nouveau. Mike regarda le morceau de porte visible. Il n’avait pas accès à la poignée, si elle était toujours présente.

« Oui ? » se hasarda-t-il à dire.

La porte s’ouvrit dans l’autre sens. Derrière, ça ne ressemblait pas au salon. À travers l’ouverture, il vit le haut d’une tête animale, avec des oreilles poilues et pointues comme celle d’un chat, mais roses.

« Qui est là ? dit une voix. Edward ? Est-ce vous ? » L’accent était étrange, il parut ancien à Mike, comme ces manières de s’exprimer dans les très vieux films.

La tête recula un peu pour voir dans l’ouverture. Ça ne ressemblait à rien de ce que Mike avait jamais pu voir : un mélange d’animal mignon avec de grands yeux et de peluche qui bougeait. Seules ses dents très pointues ternissaient cette image très kawaii.

« Non ! Vous n’êtes pas Edward. Qui êtes-vous ? Que faites-vous chez lui ? Où est-il ? »

Une peluche qui parlait. Et posait beaucoup de question. Mike hésita à répondre.

« Je ne connais pas d’Edward. Je suis Mike, j’habite ici.

— Ah ! Vous êtes le nouvel Edward. D’accord !

— Pardon, mais qui… que… quelle race d’animal êtes-vous ? Et que faites-vous dans mon placard ?

— Je ne suis pas dans votre placard ! Et je ne suis pas un animal ! s’offusqua la boule de poil. Vous voilà bien impoli pour une première rencontre ! »

À l’autre bout de l’appartement, la porte d’entrée s’ouvrit en trombe et des pas cliquetèrent sur le parquet.

« J’ai oublié mon portable ! » lança Helen.

Mike allait l’appeler quand la porte dans le placard se referma violemment.

« Mike, tu es encore là ? Tu vas être en retard. Mike ? Mike ? »

Au pied, de l’immeuble, Mike, allongé sur un brancard, toujours inconscient, était embarqué dans l’ambulance. Helen discutait avec l’un des pompiers qui avaient prodigué les premiers secours.

« Ne vous inquiétez pas, madame. Ça arrive régulièrement dans ce genre de vieux immeubles. Les diagnostics ne recherchent pas ce genre de choses, alors personne ne traite et, des fois, les gens les respirent.

— Des spores de champignons, vous dites ?

— Oui, parfois, ils ont même des effets hallucinogènes, ricana le pompier. Il suffit qu’une vieille canalisation goutte, ça humidifie la zone, ça prolifère et dès qu’il y a une ouverture sur l’appartement, ça entre. Après, ce n’est rien de vraiment grave. Pour l’appartement, une nouvelle planche, un peu d’enduit et de peinture, ça bloque tout. Et pour votre monsieur, quelques jours sous médicaments et il ira mieux. On va quand même l’amener à l’hôpital pour être sûr qu’il ne s’est pas fait mal en perdant connaissance ! »

Helen remercia le pompier puis regarda l’ambulance partir.

Levant la tête vers leur appartement, elle eut l’impression de voir à la fenêtre une silhouette.

Rose, aux oreilles pointues, avec deux grands yeux et un sourire carnassier.