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L’horloge indiquait qu’il n’était que huit heures, mais il semblait déjà être minuit.

Le brouillard avait mangé la ville entière. Les flammes des lampadaires dardaient difficilement leur lumière orangée.

Arnaud de Saint-Pancrace marchait d’un pas rapide. Tout de noir vêtu, il se fondait dans la pénombre vespérale. Son chapeau à larges bords cachait son regard. Le col de son imperméable en cuir était relevé pour ne pas laisser l’humidité s’immiscer sur sa nuque. La sueur froide qui lui collait le long de l’échine était déjà bien suffisante.